Die frühen Spiele bauten eine Welt.
Ein märchenseltnes Kreisen überflammte
den zarten Leib in seinem dunkeln Samte,
in allen Falten kinderaug erhellt.

Aus Rundem ward ich plötzlich hingestellt
in Dinge, denen ich nicht mehr entstammte.
Zerbrach mich fremd. Nie schlug mir das Gesamte
die Kreise bittrer auf, die nun zerschellt.

Da warf ich vor die Augen meine Hände
und nahm mit jedem Weinen ein Gesicht
aus meinem Antlitz, hängte sie an Wände,
die rings sich biegen von dem Ungewicht
weit über mich und meine Kindesspiele.
– Und biegen sich, als seien schon zu viele.