I.

In alte Schläuche taugt kein neuer Wein,
Der Dichter dichte, wie zum Beispiel Whitman;
Die Seele immer neu schafft ihre Rhythmen,
Wer heut’ Sonette macht, ist nur ein Schwein.

Daher auch hüt’ ich mich davor, allein
Ich bin darob beruhigt, denn ich glitt, wenn
Ich’s auch wollte, nicht in diesen Ritt, denn
Grad zur Sonettform sag’ ich immer: nein!

Ich hoppse, wie die Muskeln mir’s diktieren,
Will nicht in fremde Form gezwungen sein
Und fühle mich ganz frei in meiner – meiner!

Pfui Teufel, sollt’ ich je Sonette schmieren:
Ich will ich selbst in meinen Lungen sein
Und niemals atmen in Petrarca seiner.