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Frühlingsnachmittag
Der Schatten wächst, schon singt der Amselhahn
von seinen hundert Strophen was. Ein Wehen
verschwenkt den schwarzen Birkenast. Wir sehen
gesiebte Kiesel unten: hingetan
als leichtes Rätsel. Lärm der Eisenbahn
wirft sich ins Wort uns. Tut nichts. Wir verstehen:
Wie Geißblatt treibt, will Efeu nicht vergehen.
Wie Bleibaum wächst das Himmelsfiligran.
Von Kiebitz, ersten Schwalben zu berichten
heißt, zu verschallen tief im Labyrinth
der steten Wiederkehr. Wir ahnen das.
So will ich sagen, wie ich sah in dichten
Genossenschaften Lattich über Flint
die Triebe zeigen … denn da blüht uns was.
Abschied von meinem Vater
Enthalten in
Zug und Gegenzug = Meiendorfer Druck 28
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